Это механика. Это грубая физика.
У тебя небритый серый подбородок, а с сигаретой ты уже родился, видимо.
Это толчок в сердце, это ядерное притяжение.
А у тебя всегда с собой два козыря, два серых омута, две камеры слежения.
Это не химия и не чертова биология.
Это теоритическое двойное одиночество и взаимная телология.
А мы с тобой, наверное, уже профессоры.

Я тебе яблоком Ньютоновским тюкну по голове,
Чтоб не летал там один, без меня, в облаках, чтоб всегда помнил о моём хрупком, но надежном плече.
А если иногда совпадают заряды и время приходит уйти,
Я потом пью в баре за то, чтоб снова - как всегда - сошлись наши пути.
И они сойдутся. Видимо, это неписанный закон природы.
Ты меня коришь за то, что я порой неоправданно горяча, а я тебя за то, что любишь больше меня мои бутерброды.
С копчёной колбасой и сыром, порезанным толсто.

Помолчи, мой великовозрастный бэйба, - я мысленно лабаю блюз.
И, может, из космоса на нас летит комета. Если ты меня за руку держишь - я не боюсь.
И последние минуты на Земле я бы, естесственно, провела с тобой.
Ну, во-первых, надо же с кем-то напиться, чтоб было не страшно, а во-вторых, - я же люблю тебя, дорогой.
А ты молчи. Хитрой своей улыбкой горькие губы криви. Я и так всё знаю без слов.
Знаю, что больше не найдешь в этом мире так безнадежно друг друга любящих, молодых, упрямых ослов.
Точка.

Подражательством-с так и веет, так и веет... ><

Ханф
Чёрт знает, кому подражаем. В моей голове такой бардак, что уже совершенно непонятно, откуда эти образы вообще взялись и в чьей манере они вылились на бумагу) Но на Полозкову действительно чем-то похоже.

Боже,
почему ж, чтоб на меня внимание обращали, обязательно мне надо кричать или в грудь себя бить.
Мои руки и горло от того безумно устали, почему со мной никто не может вот так вот просто сесть и заговорить.
У меня уже нервы ни к чёрту, мои нервы, как дырявое решето, сквозь которое вытекает рассудок.
Тяжело...
А драматизация - мой верный конёк, он несёт меня по полям и долам, чтобы жизнь не казалась мёдом.
Я сама себя порой опасаюсь, и не зря.
Ведь когда - а такое бывает нередко -  я зла,
мне ж ничего нельзя в руки давать:
Коль не кину, так поломаю, закопаю или в крайнем случае пойду носовым платком, например, всех убивать.

Горя полна головушка,
Дури в ней понамешано.
Я бы в метро бы спряталась,
Толпою бы занавешалась.
Выла бы, билась об плиты,
Кусала себе колени,
В кровь бы разбила руки...
Но что-то это изменит?

Сурово Оо
ИМХО, тема одиночества (и "одиночек" в частности) ужо так избита, что это даже пошло))
Хо-хо. Я, оказываццо, образина образен))